Harto estoy de quemarme,
en tu maldito ataúd
hijo de puta.

Harto estoy de preguntarme
quién coño eres tu,
hijo de puta.

Harto estoy de tus patrañas,
de que me encierres donde tu
deberías arder hijo de puta.

Harto estoy de tus trucos,
de tus sonrisas falsas,
hijo de puta.

Harto estoy de tus apariencias,
del falso retrato en el que te ven,
hijo de puta tienes cola y cuernos,
de qué infierno saliste al nacer,
dónde me encerraste y por qué,
me rompiste en mil pedazos,
pero no pienso ceder,
¡te mataré hijo de puta,
te mataré y no podrás volver!

Y cuando muerto estés,
cuando solo queden cenizas de ti,
me daré cuenta de que no eras tu.

Y cuando haya roto,
hasta tu último hueso,
me daré cuenta de que no eras tu.

Y tu, desvanecido todo mal,
serás un simple chico,
que un día llegó a amar.

Lo siento, amigo.
Lo siento de verdad.
Era yo el hijo de puta,
sigue el diablo en libertad.

Rompo las decoraciones de mi cueva,
vuelan fragmentados los que fueron
en otro tiempo, mis objetos.

Estampándolos contra el suelo,
como un perro rabioso los golpeo,
y no es suficiente.

Rompo mis esquemas,
rompo la lógica contra la piedra,
golpeo la piedra con mi mano,
arranco las raíces,
rompo los muebles,
y no es suficiente.

Cada golpe será una nueva caída,
cada fragmento será una nueva herida,
cada astilla clavada en mi mano,
cada hueso roto será otro clavo
que me atará, a las cadenas de mi ser.

Y cuando envuelto en llama,
cuando la verdadera locura se apiade de mi,
arrancaré esas cadenas para romper
la cueva donde creo vivir.
Caerán las piedras,
lloverán astillas,
temblará el suelo.

Y cada piedra caída, caerá en mi alma,
y cada astilla arrancada, clavada será en mi,
el temblor del suelo no será más que mi temblor.
Y yo, hierro incandescente,
que no quema más que a mi.

Y así me iré,
roto, astillado y encadenado,
como el Jesucristo anclado a la cruz,
a su propia cruz.

Y así moriré,
roto, ahogado y rasgado,
por la rabia que encerré en un baúl.
Y así moriré,
por la frustración de no ver lo que fui,
por el rencor que guardé dentro de mi.

Hijo, nunca me preguntes,
por qué cavo un hoyo.
Pregúntame por quién.
Pregúntame para quién.

                     Para mi.]

¿Qué es, quién eres?,
quién llama a mi puerta,
déjame quemarme a solas.

¿Qué es, quién eres?,
si no viniste a acabar conmigo,
no des un paso más,
da la vuelta.

¿Qué es, quién eres?,
si lo que quieres son mis bienes,
llévate todo pues no me queda nada.
Ladrón de miserias,
no busques riqueza aquí,
solo me quedan llamas,
de lo que en un pasado sentí.

¿Quién eres? ¿Por qué sigues aquí?
No temo más que a mi mismo,
hasta que la muerte me libre de mi,
si no vienes para matarme,
no sigas, maldito infeliz.
Lárgate ahora mismo,
déjame a solas consumir,
lo poco que me queda de muerto,
lo poco que me queda de vivir.
¡He dicho que te largues!
Lárgate ratón bastardo,
ya comiste mi porvenir,
lárgate y déjame a un lado,
en esta prisión donde he de morir.

Quizá esté ya muerto,
en esta ardiente oscuridad,
quizá ya sea solo,
prisionero de una vida en soledad.

Prompte, em desvetlle,
tan prompte com em tornes al cap.
Tornen, les festes,
en les que un dia em vas fer volar.
Volen, les cendres,
les falles cremen i l'olor a Març.
Sonen, les guerres,
en les que promte hauré de lluitar.