llueve sobre la tinta,
y la tinta es lluvia,
que moja el papel.

llueve sobre mis manos,
y mis manos son ríos,
hacia otro amanecer.

llueve, en mi alma llueve,
y nada calma mi sed de ti,
y nada calma mi cama vacía,
mojada aún por tu ausencia.

llueve, llueve oro en mis ojos
mojados de duda miran el horizonte.
llueven pájaros, que cantan a gritos
que la primavera llueve sobre las flores.

Llueve, llueve la vida que nunca se seca,
y mientras llueva, seguirá siendo vida.